З англійської поезії

by Diana

Переклала Ольга Брагіна

Барбара Кінгсолвер.
Як пити воду, коли є вино

Джерело

Як залишатися за цим столом, коли сонце
босоніж котиться колесом у траві —

Як ступати обережно на стежку, яка прохає,
щоб полинути, вільну ходу оленя —
Як повертатися додому, коли дрізд
обіцяє хмільний напій насолоди сутінками —
Як протистояти цілунку, забороненому тілу,
що перебирає довгі тремтливі струни бажання —
Як пити воду, коли є вино —
Колись я дізналася про ці наріжні речі та як
вони подовжують спрагле та благородне життя.
Я прожила вже багато, тепер знаю краще.

Майк Белл.
Вино

Джерело

Високі пагорби Нерхи
були створені не для мене
(зараз я відпочиваю на півдорозі,
коли підіймаюся вгору та спускаюся донизу,
коли входжу в старе місто та йду з нього):
Коротка подорож, щоб випити червоного вина
та без апетиту з’їсти кинуті тапас,
оскільки сиві пенсіонери,
які стрибають з одного бару до іншого,
покинули мене стукати наосліп.
Плескіт Середземного моря
на цьому невідшліфованому березі
битого каміння бордюрів
та схилів, що не пасують один одному.
Власний тематичний парк
примарних загроз Далі.
І я повертаюся, один,
залишаю свої координати онлайн
у базі даних Гугл,
щоб ті, кого я залишив у барі,
могли продовжити свій барний тур.

Ерліс В. Девенпорт.
Вид на Рикевір

Джерело

Виноградна лоза набула кольору, притаманного їй о цій порі року —
червона, як вино, що буде литися з її винограду.
Я вдивляюся у схили пагорбу у світлі сонця, яке заходить,
безкінечно багато жовтого. Внизу плескіт
винного кольору моря Гомера, що знову і знову довіку легко
розливається. Хоча море ніколи не буває червоним у Греції або Італії,
або навіть у Франції, де я стою посеред моря листя винного кольору,
у тиші, під сонцем, стримуючи потік загарбників знизу.

З крихкої стіни винограднику
я споглядаю селище Рикевір у всій його середньовічній розкоші,
набите туристами, немов бідна гуска,
яку нудить зерном, що переповнює її шлунок:
фуа-гра для крамарів, які юрмляться у вимощеному дворі,
весь цей хаос та какофонія.
«Спробуйте мигдальне печиво безкоштовно під кріпосною стіною».
«Купіть репродукцію унікальної акварелі дзвіниці,
збудованої у1291 році. (Лише 400 євро за оригінал), – каже художник. –
Забронюйте її на Різдво».

«Його в’язана шапочка потребує прання», – думаю я.
Я роздивляюсь сільський фонтан, фахверкові крамниці, клаустрофобні
кам’яні будинки, яскраві, втиснені у стіни, як маленькі фортеці.
Художник розповідає мені, як важко заробляти на життя,
світова економіка – неприступна стіна, яка стримує повінь
покупців з Німеччини, Китаю, Нью-Йорку.

Я відхиляю його пропозицію купити та підіймаюсь на крутий схил поза межами міста,
винного кольору схил винограднику.
Ось що означає успадкувати світ:
залишатися осторонь високо над морем
інших туристів, просто як ти, що прагнеш бути осторонь,
просто як ти під вантажем громіздких путівників,
просто як ти, що шукаєш ідеальний сувенір, просто як ти,
який ідеально сидітиме на їхніх плащах. Просто як ти,
вони шукають сувенір, який нагадуватиме їм – нагадуватиме
все, що могло б бути у них, якби у них було власне селище.
Якби лише у тебе було власне селище, що належить тільки тобі.

Цього сонячного дня селище моє власне – на мить,
з відстані, залите сіро-блакитною тінню. Лише виноградник сяє:
ізольований, плодючий, сповнений мрій: врожай захоплює все більше місця;
схиляється все нижче до величезного давильного пресу, який вичавить багряний сік
до моїх ніг, пофарбує землю у колір крові.

Я переборюю бажання зірвати маленьке гроно, що примостилося в безпеці
під хвилею листя цього темно-червоного моря, ці пурпурові ягоди
підстрибують із землі: так багато земних бульбашок, народжених для того, щоб вибухнути.
Терруар французькою: вся справа у багні.

Пригорща ґрунту стала б ідеальним сувеніром, чи не так, n’est-ce pas?
Чудово сидить на моєму плащі. Пил і сміття розлітатимуться
день за днем, немов попіл, що висипався з поховальної урни,
священні залишки моїх подорожей.

Нехай мене поховають у пам’яті плодючих орних земель Ельзасу.
Я хочу піднятися на пагорб пишними стежками буяння;
плоди достигають, бордові коридори у листі
та лоза в’ється і світиться; море крові, яке ще треба вичавити
з винограду, який скоро стане багряним.

«Чи є у цього винограднику якась таємниця, варта подорожі
на інший кінець світу, щоб її розкрити?». Це питання я шкрябаю у багні.
«У цього селища? У цього краєвиду? У цієї древньої похиленої стіни?».
Навіть якщо відповідь «Ні, ні, ні», я відповім «Так, так, так».

Так, поховайте мене у ґрунті Ельзасу, як тривкий сувенір.
Так, дозвольте мені лежати тут, де я стою: вільний та прямий,
у світлі осіннього сонця,незмінний, окремий,
щоб насолодитись дивом червоної крові, яка просочується у грунт.
Так, дозвольте мені привласнити цей пофарбований шматок багна.

Виноградна лоза набула кольору, притаманного їй о цій порі року —
бордова, винно-червона, багряна, мов кров.
А я набув кольору виноградної лози,
у тиші, під сонцем, стримуючи повінь.